— Она просто хочет знать правду! Разве это так много?
— А по-твоему этого мало?!
Он смотрит на меня недоуменно, глубоко дышит, словно, ему мало воздуха, на самом деле, ему просто мало слов. Мало слов, чтобы привести мне причины, мало слов, чтобы меня убедить, мало слов, чтобы заставить меня ответить на вопросы, которые мучают всех. Вопросы… разве все они достойны ответов? Разве это так обязательно - знать эту самую правду? Кому она вообще нужна, эта правда… Многие, узнав свою правду, желают ее тут же позабыть. Я спасаю вас, глупцы, зная вашу правду за вас. Спасаю вас, недалекие, скрывая вашу правду от вас. Я знаю и не хочу знать. А вы находитесь в сладком неведении… так не стоит его прерывать.
— То есть ты ей не скажешь?
— Нет.
— И мне не скажешь?
Молчу. Этот вопрос глуп и я оставлю его без ответа.
— Никому не скажешь?
Отворачиваюсь к стене. Это начинает меня утомлять.
— Мы все равно узнаем.
Пожалуйста. Но не от меня. А, значит, вам будет не за что меня винить.