Я прошу, хотя бы по праздникам, обещай мне не сниться,
Ночь дана чтобы спать, а не плакать, бесполезно вытирая ресницы;
Запомни - ничего и никогда, того что вчера, не повториться,
Глубже тонут во мне темные мысли, без воздуха и лишнего слова.

Это был год, когда май неизбежно умер.
И в четыре часа утра я вставал, дабы спеть серенаду.

Я напишу стих, назову его:
Не о чем.
Это всё – сплошная неправда",
Почему? Потому что стих был именно о том.

Знаете, а он так же приходит ко мне по ночам.
Говорит, что в это время (но давно), он играл,
И знаете, он сказал, что до боли в ребрах - скучал,
По той, которой нет, и которая никогда не придет.

Знаешь, я ищу тебя. Надеюсь, что и ты когда-нибудь меня найдешь.

Черное пальто, холодные сапоги и тихая музыка в наушниках.
Таких людей много - они, как больные чумой, размножаются:
С каждым днем все сильнее их подгибает болезнь- чувства.
Чувства тоски и скорби. Ночью - чуть пьяные - возвращаются.

Что-то режет. Обида? Нет, она лишь раздражает.
Жалею, что в моменты решений - так глупо и примитивно молчала.
Жалею, что вину свою вовремя я не признала,
И еще:
Скоро утро.

Я до боли в ребрах скучаю,
По тому, кто никогда не придет.

Die Zauberflöte