Возможно, было это, в тонне книг
Пожилую женщину провожает пожилой старик,
Про то, как громоздкий букет сирени белой он ей подарил,
И тихо, чмокнув в щеку, хромая уходил
И женщина седая расцвела,
Цветочек пятилистный мечтательно оторвала,
Взглянула в запотевшее стекло
Как тут же небо полосой белесой рассекло,
И выходя под капель холодных снаряды
Ступая по лужам холодным отважно,
Бегут молодые девицы в разноцветных нарядах,
По мне это уже маловажно
В их напущенных взглядах важных,
Зависть грустную наблюдаем мы,
Быть может, не дожить нам до той весны,
Когда в разгаре суеты мужчины будут дарить нам обычные цветы
И без подвоха, просто так,
До старости такой нам не дожить никак.