Знаешь, у меня в кармане лежит пластырь.
Пластырь, чтобы заклеивать раны.
Но от своей любви я такой несчастный,
что плоть и тело слишком драны.
Знаешь, твои слова - это пуля в висок.
Боль горит и не тушится.
Мне бы только отжить свой срок,
поскорее б с жизнью порушиться.
Я выпью пачку не тех таблеток,
попробую скорее умереть.
Вокруг так много глупых малолеток,
что хочется быстрее стлеть.
Мне больно так, мне плакать стыдно,
но так открылся только мне.
И разве можно все так быстро
сжигать в неправедном огне?
Воспоминанье - это пыль?
Любовь - обычная игра?
Не страшно обращать ли в быль
со мной златые вечера?..