"Вечер. Кафе. Второй этаж. Перед ней тетрадь - в руках карандаш. На полу рюкзак, в чертах – полутон, Она – фигура, а все вокруг – фон.
Подходишь к ней, садишься напротив, Не реагирует – значит не против? Мешаешь свой кофе и смотришь в окно, Она что-то пишет, а ты ей – никто.
Ты чертишь круги на стекле запыленном, Рисуешь ее, почти что влюблено, Ее образ становится глубже и тоньше, И чувствуешь, как ты знаешь все больше,
О чем она думает, что она пишет, Тебе нравится слушать, как она дышит, Но не видя тебя, она смотрит сквозь стены, И ты хочешь кричать и резать вены,
На деле не в силах вымолвить слова, Ты видишь, - она уйти готова. И смотришь в тетрадь ее – очень уж хочется, А там – как насмешка - «мое одиночество». "