Сколько уже? Больше года, наверное. Больше года я слушаю эту песню, а она всё не надоедает. Спасибо, Дейл. […] я боюсь не успеть спеть тебе о ладонях, о стенах в нашем старом доме без обоев. о бесконечно лишних ”между прочим”, ”но” и ”кроме”, об угрюмых и уставших очень левых посторонних. а ты по-прежнему мешаешь терпкость фанты и лаванды, запивая этим ядом мою оставшуюся правду. почти лето, пахнет ветром, а у окон кто-то косит. но это осень, правда, осень, моя простуженная осень. моё любимое двустороннее воспаление. ну как ты там, вам там включили отопление? тепло одета ли и окна ли заклеены? как там зовут твои дела?мудак?проверено. прости мне то пустое неумение. любить тебя до цифры восемь, что в падении, до окончания дом-2, сердцебиения, искать тебя в своём убогом отражении. […] Летом осень дождями плевалась.