Я любила мужчину, которому смотрела в глаза и про себя говорила: «Боже, как ты мне нужен!» Хотя на тот момент он был рядом и вроде никуда уходить не собирался. Ушёл чуть позже. И я осталась наедине со своей любовью – куда было её девать? Психолог посоветовала направить эту любовь в себя. Я не сразу поняла. Даже переспросила, мучаясь желанием вульгарно пошутить. «Радуй себя ради себя же. Полюби себя. Займись спортом, покупай с каждой зарплаты по платью и так наконец откроешь себя для новых чувств».

Честно скажу, я пыталась это делать на протяжении полугода. Аж целый шкаф новых шмоток собрался. Но в итоге все равно пришла к тому, что по-прежнему люблю его и ничего с собой поделать не могу.

Эта любовь должна сама пройти, хм, нет, скорее, остыть, перерасти во что-то другое. С другим направлением, но точно не в себя. Да, мы, бабы, так по-дурацки устроены. А кто не так… ну, наверное, им повезло! Мне не повезло.

За что я его любила? Он не помнил наши даты, избегал встреч с моей семьёй, не делал красивых признаний. Но он был рядом, держал крепко за руку. Покупал мне витамины, варил куриный бульон, когда я простужалась. Обнимал меня, когда я приходила грустной с работы, ни за что не упрекал.

Несмотря на всю хвалёную независимость, каждой женщине так тепло становится, когда мужчина берёт её под своё покровительство. Нет, это не когда хочется свернуться калачиком у него под боком. Скорее, это вдохновляющее ощущение, когда внутри тебя просыпается женщина. Щекочет. А мы ведь привыкли полагаться на себя, вне зависимости от состояния личной жизни.

Он научил меня мужской заботе, а я приняла её за гарантию будущего. Сейчас я думаю, было ли то тепло, к которому он приучил меня, искренним, настоящим, направленным конкретно на меня? Или, быть может, я была слепа? Хотя какая разница. Не держу на него зла. И просто до сих пор люблю.