Мне не раз приходилось о тебе писать, говорить, кажется, уже весь мир знает о тебе. Все говорили, что мы не умеем любить. Прости, мне казалось они не правы. Мне казалось тогда, что любовь это что-то большое земное, что любить способны лишь двое, если любишь то, себя отдаешь без остатка, нет печали и огорченья, когда до утра мы сидели в вк, ты говорил лишь о себе, тогда казалось мне, что так и выглядит любовь. Что если бывает -30, а я спешу к тебе на встречу и обнимаю крепко-крепко, то я люблю. И если я меняюсь резко, сменяя свой пыл, непокорность, львиную натуру, на что-то нежно, такое милое, что если я готова тебе подчиняться, сложив свой нрав в шкатулку души своей, то любою и без остатка и так любовь должна доказывается. Боже, если бы я знала, что потом пожалею, что потом я узнаю о тебе столько гнева, что когда-то увижу я души, твоей черной, густое и дикое подземелье. И если бы ты знал, минутой той боли я живу до сих пор, я вспоминаю ту встречу, вспоминаю слова, вспоминаю поступки и все думаю: "Боже, да где я ошиблась и как я могла не заметить обмана. Почему пелена застелила глаза, почему я так сильно о нем говорила?". И поверь в те минуты нашей "любви", я стояла одна на краю у обрыва и кричала толпе, что они ошибаются, что так тоже бывает, что любить мы умеем, что мы сможем сквозь горе и радость пронести тот огонь, что был в сердцах у обоих. И как глупо я падала вниз по обрыву, улыбаясь сумасшедшей улыбкой, я кричала им всем, что мы так любили.

Анастасия Кэри