"они твердят, что любовь существует.
высокое чувство, что всего сильней на земле.
отчего же та девочка в лицо плевки получает,
едва ее сердце поддается пресловутой весне "

лупил дождь по уже не сухому асфальту,
сдерживая слезы, ты по лужам бежала домой.
у метро отдала все деньги слепому музыканту,
казалось, что среди всех несчастных,
его улыбка была самой живой.

а давно ведь в твоем сердце не было таких бурь, -
ровно восемь месяцев и пятнадцать минут
с того чертового вокзала.
и вот опять, в твоем маленьком мирке все началось сначала.

а смысл было кричать вслед вагону: "я буду ждать",
если и ждать по сути было некого.

за восемь месяцев было много прожженных нервов.

а что теперь? снова коленки в крови, будто так задумано.
старые шрамы еще не зажили, глянь в зеркало!
и лучше забей их татушками.

ты знала, что слова тоже ранят, но все равно шла на рожон.

лихорадочно выдирая из сети телефон,
и обещая себе (в который раз?), не влюбляться.
а в голове, эти слова не заглушит даже самый громкий вой,
" я не люблю тебя и никогда не любил", на повторе.

даже не больно. а стыдно, да так, что в толпе хочется потеряться.
не тому доверяла. не с тем делила постель и кофе по утрам.
о боже! ни чьим нельзя верить словам! - еще одна истина, правда?

ты легла на кровать, на которой еще вчера любила.
в груди ничего. пустота. и как-то страшно. жутко.
до самого утра ты шептала, что-то неясное, и еще это:
" в этом городе, в этом мире ведь нету никого,
сколько бы я не искала.
и любви тоже нет.
расходимся. нас наебали".

(с) Лань Январь