А скучать — и вправду тяжело,
рвать себя на мелкие кусочки,
увязать душою в многоточьях,
понимая: было, но прошло.

А скучать и правда — это ад,
застревать во снах, сжигать надежды,
понимая — счастье было прежде,
и нашло причал в твоих глазах.

Слышать мелкий дождик за окном,
письма перечитывая вечно,
и пытаться как-нибудь отвлечься
от тоски неистовой вином.

И стоять у бездны, на краю,
чувствуя, как ветер давит в спину,
и кричать от боли что есть силы:
" Черт возьми! Я, кажется, люблю! "

И хранить в душе больной тепло.
Как бы это выразить, да ладно.
Как же я скучаю, если б знал ты.
А скучать — ужасно тяжело.