На улице настолько весенне, что, чёрт возьми! ты стоишь и вдыхаешь кислородом пресыщенный воздух, и он льётся в огромный колодец в твоей груди - это только начало, но уже слишком поздно. Ты стоишь и дрожащие пальцы пытаешься сжать в кулак, всё равно им сегодня не чуять тепла чужого. Этот город настолько пропах весной, что любой твой шаг будет предполагать лишь одну основу.. Одиночество. В ярком солнце, цветной толпе, в твоём чёрном пальто (не хватает соцветий жёлтых - образ булгаковской Маргариты бы шёл тебе, но эта книга отсутствовала на полках). Ты не читаешь. От книг суть жизни слишком тебе ясна, и философствовать тоже сейчас не к месту. Вот ты стоишь и чувствуешь, как проникает в тебя весна