Птичий рынок. Смешались звуки.Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.Продаюсь я в чужие руки.Продаюсь уже две недели.Я озяб. Я устал. Простужен.Что вы ходите здесь кругами?Мне хозяин другой не нужен.Мне бы снова вернуться к маме.Солнце к лесу склонилось низко.Птичий рынок. Апрель. Суббота.Вот опять начинают тискать -Непонятная фифа в ботах.Сбился набок берет упрямо,шарф нелепый на шее тонкой.- Вы бы мимо гуляли, дама.Вам бы лучше купить болонку.Вряд ли сможем ужиться вместе.На меня не найти управу.Я пока лишь комочек шерсти,но ведь вырасту волкодавом.Мне бы степь без конца и края,ту, где ветер свободой пахнет,Ту, где солнце встречают лаем,а в квартире у вас зачахну.Только фифа вдруг близорукозаглянула в глаза с тревогойИ спросила: - Ты будешь другом?Я устала быть одинокой.Столько смысла и столько болибыло в этом простом вопросе,Что нечаянно, поневолея лизнул её тёплый носик.Носик сморщился так умильно…До чего ж хороша суббота!Я вот вырасту, стану сильным.И порву всех за фифу в ботах…© Виктор Ёж