как же страшно сорваться звонком,
и сжимаешь свой плед крепче,
а к окну в ночи босиком:
" почему ты, время, не лечишь? "

время помнит его следы,
в тишине тех ночных переулков.
пусть полно утекло воды
да и скурено сотни окурков.

а он где-то читается в титрах,
зимних улиц, осенних крыш.
и рисуя тебя на палитрах,
представляет, как тихо спишь.

смотрит на твои фото, себя дробя.
вспоминая "спокойной ночи".
любовь - когда он дышит без тебя.
но дышать и вовсе не хочет.