Так хочется иметь какой-нибудь талант: кто-то из букв слагает букеты стихотворений, кто-то рисует портреты с живым и искрящимся взглядом, кто-то делает волшебное печенье, кто-то летает к звездам, а кто-то может только думать. Но талантливо ли? Когда вокруг все мечтают стать поэтами и писателями, подобными Толстому или Тургеневу, думается, что ты-то точно не из этого стада, желающего денно и нощно тарабанить по клавиатуре, описываю то, что давно уже было рассказано и написано. Но стоит кому-то из твоих знакомых захотеть чего-то добиться, просыпается эта дурацкая злоба и зависть от собственной бездарности, в резульате которых начинаешь усиленно действовать, чтобы доказать, что есть то, в чем ты лучше.

Так и сейчас.

Смогу ли я сделать что-нибудь толковое и значащее? А так бы хотелось зажечься ярким пятном на чьем-либо небосклоне, может быть, и не большом, но, определенно, для кого-то важным и значащим, а не тлеть тихим огнем, постепенно угасая в забытой квартире в спальном районе этого огромного города, где все одиноки.