в расщелинах связок осколки избитых истин царапают горло хрипом со вкусом хины. сгребаешь слова губами как дворник листья: вчерашняя правда сегодня пришла с повинной. она с наслажденьем срывала с себя личину, носимую так естественно год от года. а ты все не верил. ты тщетно искал причину - но, словно в тупик, упирался в нелепый повод. и ты обрастал броней, как больной - коростой, переводил любимых в подгруппу "бывших". смотри же - утро стряхнуло за море звезды. замри - ты все еще любишь. почти как дышишь.
