Я снова пишу тебе, Ю.

Я не знаю, что мне делать дальше. Я не знаю, зачем живу, чего хочу и когда закончится этот промежуток жизни.
«–Когда мы снова будем маленькими, мы купим жирафа и будем ездить на нем в школу».
«–Куда ты его денешь?»
«–Спрячу в шкаф».
Звезды рисуются только поверх неба. Из нашего окна был виден зоопарк. Прошлое похоже на призрака.
Ты помнишь рыжего кота? Жесткие стулья в холле? Интересно, если ты мне не показалось и если ты все еще жива, какой ты меня помнишь? По– моему, во время наших последних встреч я была более чем неприятная на вид.
Скажи мне, почему ничто не кончается.
Я устала.

Странно, Ю., но вряд ли ты представляешь, какое дерьмо эта жизнь, если стереть розовую полировку наших очков. Как тут все глупо, выльгарно и мерзко. Тогда, в наши шесть лет все было по-другому, несмотря на все болезни, проблемы и это отчаянное желание выбраться из того отвратительного места.

Я открыла для себя простую истину- как перестаешь верить во что-то, сразу теряется весь восторг от этого. Только я почему-то все равно верю.