Я не хочу тебя видеть. И по возможности буду избегать этого всеми силами. Пока могу. И самым лучшим будет, если я тебя не увижу. Если я тебя вообще так и не увижу. Никогда. Для меня так лучше будет, ты же понимаешь. Учти это, пожалуста. И если все-таки увидимся не смей трогать меня. Ненужно никаких дружеских объятий, ни улыбок, не смотри на меня даже. А то я не выдержу.

Да я дышу тобой. Ты у меня под кожей, ты у меня в косной ткани, ты у меня в каждом сосуде и в каждой вене. В крови у меня ты, и в легких, в каждом позвонке, в каждом суставе, в каждой клеточке. Я помню твой запах наизусть. От самой сильной ноты, которую чувствуешь первой, до остающегося после, чуть уловимого аромата. У меня между ключицами зажаты отпечатки твоих пальцев. Им уже год, а мне все ещё тепло. Я все ещё их чувствую.

Да кто я такая, что бы ещё что-то хотеть? Чувства заставляют писать. Когда держать в себе невозможно приходится писать. О тебе. Слушать твои любимые песни, лежа с закрытыми глазами, пытаясь почти не дышать (кажется, что ты лежишь рядом, даже почти чувствую твой запах). Да что там… ты сделал из меня ту, кем я сейчас являюсь. До тебя меня просто не было. Никакой.

Спасибо тебе за это. За все спасибо. За то самое, удивительное… за каждую секунду с того времени, что я тебя знаю. За первый снег, когда зашел на пару секунд. За неподдающиеся никакой логике поступки. За то, что заботился обо мне (можешь отрицать это сколько угодно). За идиотские скандалы, за всякие дурацкие ситуации. За всё тебе спасибо.