В тебе нет боли. И нет потери -
ты получаешь свое снаружи:
в цветной и ломкой фольге истерик
от надоевших тебе подружек.

Твои беседы – легки и зыбки,
как струйки утра над чашкой кофе.
Ты веришь в бога своей улыбки,
А также в «буду», «хочу» и «пофиг».

Твой томный голос, густой и вязкий,
стекает жидкой луной на грезы.
Он может склеить любые сказки
с кусочков ночи и битой прозы.

Твои карманы набиты фальшью:
бросать в пучины чужих кроватей,
снимать рассветы и двигать дальше,
и не заботиться что не хватит

грошовых шуток для переправы
на берег новых совсем иллюзий –
всегда хватало. Тебе по нраву
сплетать дороги в гордеев узел,

рубить концы и смотреть, как ветер
бездумно треплет твои уходы,
а фотоснимки чужих рассветов
ложатся желтой листвой на воду…