- А что ты? Что ты помнишь об отце? Что первое тебе приходит на ум? Ну же, скажи.

- Мне было лет шесть-семь. Он впервые взял меня пострелять. Знаешь, по бутылкам, как обычно. Я ни разу не промазал. И он улыбнулся мне. Даже не знаю.

- Он гордился тобой.

- А твой отец?

- Когда он умер, я пешком под стол ходила, но я помню, как он возвращался с охоты. Он влетал в дом, словно какой-нибудь супермэн. Хватал меня на руки. А я вдыхала запах его кожаной куртки. А мама, которая без него вечно злилась, снова принималась улыбаться. И мы становились семьей. Хочешь знать, зачем мне охота? Ради него. Чтобы приблизиться к нему. И что в этом плохого?

- Ничего.