Нет. Такая осень не для меня. Она ведь уже и не осень вовсе, а перерастающая в зиму, строптивая, затянутая в груду шарфов леди. Изящная, не спорю, но не моя. Но не для меня.
Холодно. В этом доме холодно, как будто я специально раскрыла морозилку, чтобы подуло. Стучать зубами - не лучший выход. Пледы все где-то сложены аккуратно.
А в комнате бардак. На книгах листы, на листах ещё листы, на ещё листах смятые листы, а на них…
Я стала больше писать с "ентер". Потому что давясь такими интервалами, я заполняю места, где мне просто нечего сказать.
Это не моя осень. Моя осень уже прошла.
до чего же хорошо пишет.