Автор неизвестен. Без названия.

Внутри меня море разлилось,
А может быть, лужа.
Восьмёрка слов накопилась.
У тебя ко мне по погоде стужа.

Нет. Не любила ты.
Только с холодным взглядом
Предавала мои мечты,
Кормя сладко-горьким ядом.

А ведь у меня от тебя
Гири на сердце.
И в этом чертовом "8 ноября "
Потерялись ключи к твоей дверце.

И в это почти что не утро
Станет больно лишь от того,
Что ты меня помнишь смутно.
А я обожглась об твое дно.