Нет, это не любовь. Это нечто большее, быть может меньшее. А может и вовсе, совсем не сравнимое с любовью. Я не мечтаю о нем ночами, не рыдаю в подушку о том, что мы не вместе. Видеть его раз в неделю – все, что мне нужно. У меня к нему какой то странный магнитизм. Мы с ним на одном духовном пути, что ли. Только уровнем он гораздо выше. В перерывах между таймами дикого секса, можем обсудить то, что другие услышав бы, сочли нас сумасшедшими. С ним я выпадаю из реальности, времени, всей плоскости и серости этого мира, в плоть до полной потери себя, а может быть до находки. С ним делаю, что хочу, говорю, что хочу, а может то, что хочет он, ведь ему так нравиться смотреть на мое сумасшествие. Я боюсь боли, но покорно терплю когда он делает мне больно, ради его улыбки, вовремя моих мучений. Мы не говорим друг другу слова любви. Не думаем о будущем. Не мечтаем о детях и свадьбе с кучей гостей и подарков. Никаких намеков на романтику. А на утро вроде бы просто люди, но оба помним, что было ночью, и оба уверенны, что эта ночь не была последней, но все равно боимся друг друга потерять.