"и мне нравится ее взгляд - то пустой, то хищный, как выпущенная стрела, то больной, то едкий; она, даже если со мной, может быть одна; то скребет по спине ногтями, кусает ухо, сводит с ума, то говорит "отойди, дай успокоиться, просто не трогай меня";
в ее карих глазах какая-то гулкая и неясная вечность - я ее люблю, засыпаю ночами один, просыпаюсь от того, что рукой ищу черные волосы, нежное тело - я пытаюсь обнять пустоту,
во мне сердце бьется только за счет ее "твоя " и "не отпущу";
и пускай она много пишет, но ни о чем мне толком не говорит, я ведь знаю, я вижу насквозь, что именно в ней в этот момент кипит, она, знаете, почти никогда ни на меня, ни вообще, не кричит, и только нежность ее иногда горчит;
я порой боюсь, что выпустив ее из рук - потеряю внезапно и навсегда, ей говорили, что она как песок сквозь пальцы, как из крана вода, вроде только держал - а уже шарахаешься, что ушла -
и так странно, что она почти всегда простит даже если тушь от слез потекла;
и каких таких слов найти, чтобы уместить ее в одну главу, где ее запереть, как удержать и не пускать ко дну … "
- я тут складываю его слова и чувства в рифму и вроде живу, и не падаю на колени на московскую стриженную траву.
просто когда понимаешь, что внутри у тебя столько, что вот-вот и "не переживу" -
начинаешь писать его головой и его "я тебя люблю "