В одной далекой, очень старой неизвестной стране,
На нашей доброй необъятной зеленой земле,
Жил да был человек, простой, тихонечко жил,
О чем то думал иногда и в мыслях помиру бродил.
Он был художником, но рисовал лишь на окне своем,
И с каждым днем он что-то новое мог видеть в нем,
Да вот такая загадка, перед тем как леч поспать,
Он любил в своем окошке темную ночь рисовать.
Где много звезд и светит сверху только луна,
Она одна дарит тепло, но все же так же холодна,
Там же сны рисовал, что видеть ночью хотел,
Ложился спать, сопел, и как обычно кряхтел.
Утром проснувшись он брал в руки кисть поновей
И теперь свой сон ночной закрашивал поскорей,
Да светлой краской с утра окно обычно покрывал,
Желтый песок и голубое небо там он рисовал.
Когда скучал, то небо его было в облоках,
Еще мечтал и дождик ждал момента в небеса,
Чтобы на землю пролисть в нарисовоном окне,
Иногда он просто думал о любимой жене.
А в выходные как обычно пьяниц триста приводил,
Рядом с ними находил себя и тоже что то пил,
Но и пьянел, невнятно говорил, да чепуху,
По пьяни песенки там пели те что были на слуху.
Уху любил ее ему готовила жена, она была очень красивая,
Добра и скромна, а когда он виноватым чувствовал себя во всем,
Тогда решетку рисовал в окне своем ну а потом,
Он мог часам сидеть о чем то думать и глазеть
В это окошко, и от рисунков мог балдеть,
Чтоб вечерком от скуки не оттянуться ко сну,
Он рисовал в окне девицу иногда и не одну.
Они там быстро раздевались мгновениям руки,
Лесбийским ласкам предавались избавляя от тоски,
Бывало сам он удевлялся от рисунков своих,
Но что поделать он не мог нарисовать никак других.
Посмотри на жизнь, на свое окно,
Сам себя врисовал ты в него давно,
Кем ты видешь себя, что ты стоишь смотри,
Ты стоишь у окна словно как у двери.
И увидешь все жизнь в твоих руках,
Что то не получается это не крах,
На грехи посмотри, на грехи на свои,
Их замазать не сможешь, смотри…
В таких рисунках он жил и там себя рисовать,
Художник сильно любил чего еще могу сказать,
Он в окне и царь и бог, ему плевать на все вокруг,
Порочный круг, желанье наводил порой недуг.
Но в окне он только добрые рисунки малевал,
К примеру, быть то бы от бандитов красавицу спасал
Или бабусе очень старой место уступил,
В шикарной такче часто ездил там, это он любил.
В общем умер гдето в сорок, всмысле у того окна,
Остались жить после него его сын, ну и жена,
Она осталась одна почти и стала скучать
По мужу, сын же решил что за окошком узнать.
К тому же может за окном все красевей чем на окне,
Он от мамы в тайне стирать стал ночью в темноте,
Растворитель где то взял, стал стирать за слоем слой,
На окне все чьи то лица, вобщем то народ простой.
Только все было не так там как должно быть
И время пятилось вспять его не остановить,
Все было наоборот, люди шли спиной вперед,
Тетки били хулиганов, это полный сумасброд.
А менты всех отпускали, куда то убегали,
Что бы их же не догнали, нагами не отпинали,
С постели девушки вставали одевались,
Уходили, наводили тоску, друг друга вовсе не любили.
Вылетали самолеты прямо из Москвы,
Вглуби, старушки место уступали в трамваях молодым,
А дожди влевались в небо, исчезая там совсем,
Не пили водку алкаши не пели затем.
Вскоре стер последний слой то пацаненок на окне,
А за ним ничего не, ему все виделось во сне.
Посмотри на жизнь, на свое окно,
Сам себя врисовал ты в него давно,
Кем ты видешь себя, что ты стоишь смотри,
Ты стоишь у окна словно как у двери.
И увидешь все жизнь в твоих руках,
Что то не получается это не крах,
На грехи посмотри, на грехи на свои,
Их замазать не сможешь, смотри…