Ну вот и прошли мои детские года. Я прожил ровно 17 лет. Из них я не помню 5 лет: совсем не помню, что со мной было, кто меня любил, кто меня избивал, как я добивался желаемого. Все эти 5 лет я проспал в своей маленькой кроватке, которая стесняла меня больше и больше. 8 лет я просидел в музыкальной школе, изучая те вещи, о которых мало кто знает, даже некоторые певцы и певички, и играя на джазовом инструменте. 7 лет я танцевал бальные танцы: знаю вальсы, квикстепы и многое другое. 4 года писал в местную газету, с тех пор я довольно знаменит в нашем городе, особенно среди учителей русского языка. Пару лет играл в баскетбол: конечно, ничего не получалось без настоящего русского мата. Пару лет плавал в бассейне, пока хлорка не убила мою кожу.
И что ж, все в сумме дает 21 год, которых я не прожил. Или же -3, которые я мог бы прожить и потом, в которых я мог бы играть в баскейтбол или играть на фортепьяно.
Вроде бы и не мало прожил, вроде бы не мало сделал, но я совсем не счастлив. Завтра мне будет 18, а я помню только за эти 18 лет свои унижения, непонимания и избиения…
За все эти года я так и не стал счастливым. Стоит ли продолжать искать это интересное и загадочное счастье? Стоит ли стараться, чтобы стать лучше?