Я не любил её, мне просто было в кайф, когда она сопела мирно рядом, и провожала по утрам влюблённым взглядом. Я не любил её, мне было хорошо — Ни одиночества с ней не было, ни скуки. Мне было по фигу их, сколько там ещё, но мне не нравились на ней чужие руки. Я не любил её, но помнил всё о ней: Любимые цветы и тон помады, всех тараканов в голове и всех друзей. Зачем-то мне всё это было надо. Я не любил её и никогда не врал, я тормозил её - малыш, всё несерьёзно. Рассказывал, когда и с кем я спал, но сам боялся на щеках увидеть слёзы. Я не любил её, меня манила страсть, когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» Да, я боялся сдаться и пропасть, когда скользили ниже её губы. Я не любил её, но слушал её пульс, пытался отогреть её ладони. Когда она теряла верный курс, я возвращал её настойчивым: «Родная…» Я не любил её, мне нравился в ней шарм, улыбка и тату на пояснице. В попытках отыскать, где мой журавль, я называл её «моя синица». Я не любил её???