Этот век учит нас щеголять уродствами, У тебя - алтарь, у меня сложнее - капище. Вся боль - ничто, кроме нашей собственной. Как Роллан сказал: все внутри мы - кладбище. А отпетых-то и погибших-то в нас самих Наберется на пару составов в церковном хоре. Каждый из нас - о ком-то сейчас скорбит. Я - только в стихах. В разбитом своем миноре.