Этот город портит этих людей. Они начинают гнить под тяжестью этих бетонных стен, этих бесконечных длинных улиц, пьяных компаний. А кто нам мешает бороться? Кто мешает просто остановиться и перестать поддаваться влиянию. Мы сами поддаёмся.

Всегда мечтала иметь такое место, в которое мне хотелось бы возвращаться снова и снова. Чтобы хотелось бы приходить туда каждый день, просто так, просто понимая, что там мне будет комфортно, там не будет моих проблем. Хотелось бы знать, что там меня искренне ждут.

Каждый раз, приходя домой, вспоминая это старое «мой дом — моя крепость», я понимаю, что всю жизнь жила этой иллюзией. Смотрю на своего отца, на свою мать и молюсь, лишь бы не стать такой, как они. Дети похожи на своих родителей, и хуй ты с этим поспоришь, но я искренне надеюсь, что эти сходства обойдут меня стороной, ведь даже сейчас я одна, я чувствую себя по-другому. Быть бездомной, имея дом, это уже как стиль жизни. Так просто.