Мы попрощались с Сашей.
И от этого, кажется, стало ещё хуже.
Сама процедура прощания устроена весьма цинично.
Зал ожидания.Толпа.Деловитые дядьки гомко оглашают:"Кто на такого-то, пройдите в зал."
Двери открываются, люди заходят.Тётки, как по команде, ничинают рыдать, стонать.Двери закрывают.Обратно в зал никто не выходит.Как ворота на тот свет.
Мы выделяемся.В толпе из пенсионеров, подростки выглядят не к месту.Со скорбными лицами, слезящимися глазами, цветами.Мы слишком юны и наивны чтобы кого-то хоронить.
Мы долго не решаемся войти.
В центре зала помост.на помосте гроб, в гробу Саша, в пене кружев, лицо закрыто.
Слышни редкие всхлипы.Говорят хорошее.Говорят про внутреннюю войну, про свет.В изножье цветы.
Мы подходим попрощаться.Запахи мешаются, голова кружится.Последнее "спасибо".
Девочки плачут.Ангелина, высокая, до пола в чёрном, сдерживает слёзы.Она староста, подаёт пример.
Администрация колледжа успокаивает, разговаривает, уводит в автобус.Кому-то полегчало.
Мы едем по Москве, Майя рисует.Где-то в глубокую чёрную землю под холодным голубым небом хоронят Сашу.