с потолка падает известь на ладонь, так тихо…

собирать по крупицам жизнь, вечно запрещать себе ныть, и всем объяснять, что это в сердце надлом..

посмотри вокруг.. пусто, глухо, мерзко, тоскливо..

выходит, без себя жить просто невыносимо, именно без себя, именно не выносимо

яркой зарницей в окно кружит очередной день, таких много, но тебя вних нет…

обернуться, показать свои 32, что бы не подумали, что ты одинок..

здесь, у каждого конечно свой срок, я думаю, что моих уже целая куча.. то есть живу не один раз

и везде: вдох, слеза, выдох..

в переносице теплится чернь могильного дна

я выйду из комнаты той, в которой нет тебя

с потолка падает известь на холодные пальцы..

одиночество называют боль, сразу и без препятствий, не думая, что одиночество не подразумевает боль, оно вообще ничего не подразумевает..

выйти через окно, в разбитые веки, сквозь твои сны

я надеялась, что выживу.. а слышно было только твое глухое прости..

секретами чувств, только чужих людей, свои ощущения неподвластны..

забыться в ненастьях просто, но мама предупреждала, что это опасно, что лучше не надо, слишком поздно..

ИСТЕРИЯ? ДЕПРЕССИЯ? извините, а что это? когда даже не слышишь рифмы сердечного стона..

с потолка, что то вновь полетело в ладонь

только, кажется, что это была птица..

вдох.слеза.выдох, это обратный отчет

той птицы так и не удалось найти тут приют и приземлиться..

порой мне кажется, что птица есть ты