Парк

В мёртвом доме окна, словно бельма,

Вполовину заросли бурьяном,

Ветер в серых мечется аллеях.

Стоном стонет каждая тропинка,

Ропщут вытянутые деревья,

Изошла отчаянная осень.

В буре — голос непонятной речи.

Кто глядит из дома — видит тучи.

Кто дышать не может в доме — бродит

У ворот, виднеясь за решёткой.

Георг Гейм