В этом царстве цивильной, вполне респектабельной пошлости,
Где духовная трепетность выглядит жалкой оплошностью,
Где своя независимость стала чужой привилегией,
Где соседские дети играют в Чечню и Норвегию,
Где устами убитых солдат от Европы до Азии
Не досказано поле в его близорукой безбрежности, –
Ну, откуда взялась ты, с такой мезозойской фантазией?
Как тебя пропустили, с такой архаической нежностью?

В этом царстве, чей главный закон – осторожничать с мыслями,
Кто придумал такую – бездумную, бескомпромиссную?
Из какого, еще не известного физикам космоса
Ты в системную матрицу куцых параметров послана?
Что ты здесь собираешься делать? Ходить в магазинчики?
Покупать колбасу и закручивать в банки смородину?
Я тебя ощущаю, Душа моя, метафизически:
Нас, уродов, навеки сроднила безродная Родина.

Нашей Родине тайной не надо слагать панегирики:
У нее – нездоровая страсть к истерической лирике.
И, расставшись со здешними грифами, гриппами, гримами,
Ты поверь, мы туда, несомненно, с тобой эмигрируем.
Это будет нескоро, но ты потерпи, Марсианочка!
Мы терпели так долго, что стали трагично-комичными.
А пока доставай со смородинным соусом баночку
И царапай по донышку свой иероглиф космический…

Евгения Бильченко