Знаю, казалось мы даже одной крови,

и ни у кого никогда не бывало такого,

никогда не скучно и все как новое,

а сами будто не с лета, а из жизни прошлой знакомы.

А сутки порознь - как пятнадцать лет комы.

Иногда бывало словами ранили,

было больно, но потом все сжигалось пламенем.

Синим пламенем..

Что-то рисовали на коленях простыми карандашами.

Пели под чужими окнами, говорили, говорили ночами,

обкрутившись проводами, тянущимися между домами.

Однажды очнешься возле тетради с неровными полями,

прочьтешь ее и сожжешь, повторяя

«это было не с нами.»

«это было не с нами»

«нет, точно не с нами»