Кажется я мазохистка. Я страдаю, когда ты причиняешь мне боль, любимый, но не могу без этой боли. Как странно. Всем девушкам подавай милости и приятности, а мне побольше похуизма, пожалуйста. Почему мне нравятся парни, которым плевать на меня? Которые легко могут меня ударить, оскорбить, издеваться надо мной, а потом прижать к себе и поцеловать нежно-нежно? Он сам решает, когда ему уйти от меня. Он может не звонить неделями. Сначала я бешусь, но потом начинаю скучать, срываться на всех, любить его еще сильнее. Он делает больно, но мне нравится эта боль.Нравится убиваться по нему. Нравится, что он не мой, и скорее всего никогда им не будет. Он грубый, распускает руки, а я все прощаю, и готова приехать к нему в любое время суток.
О боже, как же я тебя люблю, не мой любимый.