Тепло. Я протягиваю руки и чувствую его. Тепло. Ударами в висках отдаются звуки. Тепло. Я думаю о том, как оно… Каково оно… Чем оно является… Но понимаю, что не знаю этого чувства. Я не могу сказать, что такое любовь или что такое боль. Боль нельзя описать полностью словами, также как и любовь. Я могу передать свое состояние, частично передать свои чувства и описать то, что ощущаю, но нет - любовь я описать не могу. Это нечто иное. Быть может, я могу ее показать, дополняя частичными описаниями. Но я не могу ее раскрыть полностью словом. Любовь… Если человек может сказать, что это - он не любил. Никогда. Быть может, был влюблен, но не любил.

Любовь… Когда ты любишь, ты ни в чем не уверен. Ты паришь в небесах, быстро падая. И пытаешься встать на свои неустойчивые, ватные ноги. Смотришь вперед, идешь навстречу будущему, боясь его и прячась за углами. Ты подглядываешь за прошлым, надеясь, что настоящее не найдет тебя за этим занятием. Ты пытаешься сделать из будущего конфетку. Конфетку прошлого. Потому что в прошлом был тот, кого ты любил. Любовь… Когда ты о ней размышляешь, говоришь, ты либо становишься серьезным, либо улыбаешься. Ты кого-то вспоминаешь, о чем-то думаешь. Делишься чувством и пытаешься показать свое состояние. Но как правило, у тебя ничего не выходит. А если получается, ты начинаешь задумываться… А любил ли?

Любовь… Не знаю, нужна ли она в общем. Любовь к родителям - да. К друзьям - безусловно. Но любовь личной жизни - не думаю.. Любовь к хобби, к стремлениям, целям, мечтам, искусству и природе. Они нужны. Но мы можем без них обойтись.

© by Ksenya Kits