Он был слишком не мой. Ему было за тридцать. У него дом, машина и в жизни - путем. Он привык, что от слов трепыхали ресницы И очень случайно связался с огнем.
Он довольно красив. У него было много - Модели, актрисы, мажорные леди. Мы с ним пили вино, говорили о Боге И смеялись над фотками парочек в пледе.
Он - хотел бы детей. Я хотела карьеры. Он меня понимал, я ему - не врала. А ему бы, глупцу, мне поменьше бы верить… Он уже уходил. Я его не ждала.
И когда в сотый раз начинал он про свадьбу, Про детей и про домик у южных морей - Моих мыслей тогда ему лучше не знать бы. И тогда от него я бежала скорей.
Он был слишком не мой. Я была не его. Я любила другого и осталась без сил. И во всем этом бреде обидно одно - Что меня он, наверное, все же…любил.
