мне хочется писать. много писать. стихов, рассказов, книг. да чего угодно, но пустая моя голова не дает мне вдохновения, образов.
я с каждым днем понимаю, что иссякаю все больше и больше. каждый день у меня на репите стоят песни, которые мы слушали вместе в парке, и снова осознаю, что ничего не будет больше. хотя мне так нравится прокручивать встречи спустя прошедшие полгода, когда мы уже, можно сказать, друг другу незнакомцы, вспоминать наш июль, разговоры, а потом, все-таки, признаться во всем, сказать, что мне сложно, сказать, что все те, кто пытался встать на его место, в очередной раз доказывали, что лучше его у меня не будет.
попадались какие-то мудаки, которым важен не твой внутренний мир, не твои мысли, а твои шмотки, внешность и наличие пятого айфона. люди начали ценить худобу и вещи, а не чувства.
у меня в плейлисте нет моих песен, у меня есть только те, которые можно было бы соотнести в графу "наши", когда вместе слушали, когда он включал их, рассказывал об этих группах. все его.
да черт его дери, прошло уже 7 месяцев, а я никак не забуду и не отпущу, хотя я его похуизм меня добивает, его попытки напомнить о себе, все это.
наверно, я его люблю..
и напоследок "наши" песни..