Шатаешься по улочкам, посыпанным песком, и твоих ноздрей достигает чудный аромат гнили и всей человеческой грязи и порока. Сразу приходит на ум такая, совсем не характерная нерелигозному человеку мысль на ум: это твой персональный ангел, костлявой рукой не придерживающий, а вцепившийся в твое круглое плечо, идет, шатаясь позади. Духи перегара застилают все в сознании, возникают четкие образы перед глазами, которые с усмешкой пытаешься разгадать для себя. Резко ослепляет резь глубоко в животе, ощущение ножа, разрезающего на полосы твои внутренности. Создается ощущения балансирования на периле. Как потерявшаяся дворняга с заплетающимися лапами тыкаешься из стороны в сторону. Встречаешься везде и всюду взглядом с человеком, который тебе уже не нужен, но больнее всего, что и ты не нужен этому человеку. Но что-то еще осталось. Привязанность? Намек на дружбу? Обида. Она дольше и более выматывающая, как оскомина на языке, не дает покоя. А волна счастья, которым, казалось бы, должна дышать каждая клеточка меня, жирно перечеркнута черной дегтярной тоской, и самое выбивающее из колеи то, что она совершенно, абсолютно беспричинна, просто самая гнусная часть тебя изредка вырывается наружу в вязком потоке. Каждый день, каждый чертов день ты пытаешься отыскать поддержки у почти незнакомого тебе человека, которому, как оказалось после, твоя помощь и тепло нужно гораздо больше. И снова произошло убийство чего-то крохотного в твоей душе.