Три флакона душистых масел, сотни прочитанных книг. Лучшая характеристика человека, не умеющего ни любить, ни прощать. Слёзы льющееся рекой во время просмотра фильма, которые вызваны сентиментальностью души, порой кажутся мне ненастоящими и неискренними. Хотя насколько они могут быть настоящими, если льются из-за ненастоящей истории, получается я плачу просто так. Странность в умозаключениях, всё совсем не так как у других, и я получаю удовольствие и от того и от этого. Что может быть лучше запаха апельсинов, что может быть лучше зефира или птичьего молока? Я не знаю, но надеюсь узнать. Я хочу любить что-то более важное чем еду, от которой я всё чаще нагибаюсь над белым другом, ибо смешивать кое-что с кое-чем совершенно невозможно.
Меня пугает чёрная дыра которая высасывает у меня моё время. Я залажу в паутину, а когда с «трудом» отлепляюсь стрелка тикающих часиков уже с другой стороны. Меня пугает приближающаяся старость, которая ещё далеко., меня мысли людей думающих обо мне. Я всё чаще окунаюсь в прошлое, воспоминания всё что у меня есть, меня уже нет в настоящем. Воспоминания затягивают меня тоже, плохие воспоминания, они убивают всё живое во мне. Иногда приходят и хорошие воспоминания, а иногда и такие, которых я раньше и не помнила, и они затягивают меня ещё сильнее. У меня провалы в памяти.
Недавно я прочитала книгу «Пока я жива», вы читали её? Если да, то вы скорее всего почувствовали ту пустоту в конце. Последние воспоминания и конец, вы почувствовали, безграничная пустота на один миг. Бывает, что такое я чувствую несколько минут, но этого достаточно, чтобы хотеть умереть и я начинаю повторять об этом, раньше только в голове сейчас наяву. Это моя тайна. Я никому никогда не скажу о ней. До конца.