Время летит быстро. Очень быстро. Дни и недели складываются в месяцы с какой-то непостижимой скоростью. И память опять отзывается встревоженным нервом, и еще долго гудит, затихая, взятый глубоко внутри неровный рваный аккорд, ведущий от прошлого к настоящему, от того что не случилось – к случившемуся.
Все могло быть. Все могло статься. Но не случилось. А к лучшему это или худшему – нам неведомо. Романы бы писать с таких романов. С хорошей доброй концовкой вопреки всему и назло реальности. Строить иллюзию, над которой жизнь не властна. Но иллюзия останется иллюзией. Жизнь остается жизнью. Люди остаются людьми, и только души, опаленные циничным льдом, покрываются броней. Наверное, так надо.
Чтобы потом, встретившись глазами, не отводить взгляд, не окунаться в прошлое, жить настоящим…
А жизнь продолжается. С тем сценарием, который нельзя переправить задним числом. Теперь отвечу на тот вопрос, который ты, наверное, задаешь себе с первых строк этого бреда – "К чему это?". Отвечаю: ни к чему. Просто так.
Потому что надо.