Бьется время в анабиозе.
Поезд меряет города.
Наши встречи похожи на дозы,
После - ломка недели-года.
Бьется сердце на дважды восемь.
Дрожь вскарабкалась по руке.
Ничего для себя не просим -
Воем каждый в своем закутке.
Бьются мысли в истоке спазма.
Рифмы прячутся по углам.
Сколько будет еще маразма?
Сколько «порознь» выдано нам?
Сколько вздохов в метаморфозах?
Сколько лет на вопрос «когда?»?
Бьется время в анабиозе…
Поезд меряет города…