он так молчит, что хочется раздеться.
он провожает взглядом, как в последний.
он мне не юность и не мое детство.
я пристрелила бы его за все намедни.

он так картинно стряхивает пепел
и так правдиво врет, что не скучает,
что я почти что верю. он заметил,
что больше на пороге не встречаю.

ему идет, когда одет по форме,
предпочитает легкую небритость.
меня швыряет чайкой в диком шторме,
когда он мне - весь пафос и избитость.

ему по вкусу дым и мои губы.
он пахнет чем-то только что рожденным.
он в ласках никогда не будет грубым.
и с ним мой смех не будет обреченным.

он мой. в своем молчаньи и намеках.
до нервных окончаний на ресницах.
он любит, но по-своему жестокий.
и, знаете, я рада, что не снится.

(c) museless