Ждать субботы становится привычкой,
Откладывать жизнь на завтра становится всё легче.
Спать по 5 часов становится всё более обычным,
Кого-то любить, кажется, подобным смерти
(я уж и не зарекаюсь о таком понятии как "верить")
А внутри уже нечему болеть
Ты просто очередной мой сумасход.