Заметила за собой сегодня три вещи:

— Стала хуже учиться. Нет, не просто хуже: просто пиздец куда скатилась. Такими темпами я быстро перевоплощуюсь в нашу любимую героиню Марфутку, но у меня действительно нет сил прикидываться умной, да и ЗНО я не сдам как следует. Уйду в монастырь к чертовой матери, ну, или улицу утюжить. Хотя и на улице свой кодекс и своя наука имеется.

— Я еще способна поддерживать дружеский контакт с людьми, но чем больше меня хвалят как сочинителя (сказать поэта - много о себе сказать), тем менее я симпатична как человек. Я не ядовита, как Гиппиус и не самоуверена, как Набоков (хаханьки: куда мне), просто мой кругозор и мировосприятие ограничивается словами и их звучанием. Все остальное кажется ненужной волокитой, сырьем, которое необходимо преобразовать в нормальную, стихотворную форму. Насколько безосновательно это суждение? Стоило высунуться наружу, как схлынуло ощущение спокойствия. Пока я одна со своими мыслями, я могу прислушиваться к звучащему во мне голосу без постороннего шума. Если этот шум - и есть "музыка мира", я готова проглотить свои четки.

— Я оставила в школе свой черновик. Ослица рассеянная.