Все во что-то играют, пишут что-то адекватно-понятное про учёбу и прочие бублики, а у меня хуй в поле не валялся, прибывают веки на подоконнике и так плохо, что по хуй герань не марихуана, хуйня в заварнике. Пока милый, облака тебя встретят, а обо мне напомнит ветер, тебя же напомнит дождь. Ну и хуй ли ты ждёшь? Удаляй, всё было сладко.
Мониторы смотрят в ресницы, шепчут коленкам, а ты такая не смела, так не умело щёлкаешь мышкой и ждёшь очередные губы у подъезда, сигареты на лестнице, замок в груди у него, а у тебя замок под юбкой, дыхание сбивается от промежутков и взгляды жуткие, заезженные в лифтах строчки. Район грустит и не моим он пахнет. Запахи спели простуду, что снова дует в щёки, а я больше не дую, сегодня по кране мере.