Затаится в дыхание большого города, слушая промежутки асфальта, бетонными предложениями и предлогами трамваев. Торопились, как лужи, но разошлись по швам и конверт больше не склеить. К чёрту конвеер, что выпускал дым, но не сигареты, что помогал быть не трезвой, но не являлся заводом виски, что не давал пройти, но не турникет в метро, ты понимаешь о чём я? Если да, то отлично и я могу продолжить дальше, а если нет, то похуй, закрой эту запись, выкинь бумагу, сожги собственную лень под пледом, уткнувшись в вакуум реалити-шоу, что крутят по субботам. Без контактность приводит к неимению конечностей чувств, но не интернет, не маленькая дверь из компьютера. Коридоры собственной грусти и немного радуги на улыбке, да о чём ты можешь говорить, когда этого никогда не видел? Накачал картинок вперемешку с цитатами и теперь считаешь, что знаешь жизнь, а по сути это лишь творческий замысел, замысел обмануть таких, как ты, выйти из редакции или фото студии и забыть обо всём этом на энное количество времени, занявшись другими, не менее, а может даже более, интересными кусочками, которые склеиваются в жизненное счастье, а ты переживай и ищи свои оттенки в чужой жизни, в чужих словах, в чужой графике.
Это уже больше, чем просто не модно, не вымыто слезами за занавесом и рассчитано на массы, на бесконечные рейтинги пространства вне транспорта, где нету сладкого варенья, вранья и реальности, ведь всё не моё, не ваше, не временно. И занавески не расскажут, что на вешалке совсем другое пальто, как в зеркале чужая талия растает для вида и сахар вместо героина или что там сейчас ещё любят? Ах, да, ваниль, когда лицо уткнулось в макароны, а за окном темнеет, как в душе перед самим собой и сбитыми коленками об витрину Louis vuitton…