эти женщины
эти девушки
и эти девочки
они все так по-своему
но одиноки
они все так любят мечтать
притворяться что кто-то есть рядом
обнимать ночами подушку
и с душа снимать насадку

они любят стихи читать
великих поэтов прошлого
прижимая к груди книжку
тяжко вздыхают
и шепчут в воздух любимые строки
скупую слезу пуская
они настолько одиноки что даже
проникаясь полностью стихотворением
начинают думать
что это написано про них
что эти строки только для них
что все это посвящено именно им
им
и никому больше
и вот они уже выучили его наизусть
в подходящие моменты и не совсем
воспроизводят его мысленно в голове
и тихо плачут прикрываясь перчаткой
ревностно относясь к своему произведению

а поэт никому
ничего не посвящал
никому не кидал спасательного круга
он выбросил стих как окурок в мусорку
и не заостряя на этом внимания
двинулся дальше
а вы этот бычок достали
пытались было докурить
да не смогли
и теперь это для вас
словно крест
и вы не несете его на голгофу
а томно
и глупо
лелеете в душе
гниющий этот окурок
зазря