иногда мне кажется, что неплохо б под бок
кого-нибудь теплого, уютного
рядом чтоб
маленький, чистенький, аккуратненький бог
чтоб возвращаться, промокнув под холодным дождем,
в дом, где всегда кто-то ждёт
в семь часов
заваривает медовый улун, разливает
неспешно по чашкам
раскладывает по подоконнику краски,
бумагу, кисти
и пишет записки
" закончилось молоко "
" ах ты же не пьешь молоко "
" сегодня зайду за соевым-буду недалеко "
банально и неинтересно совсем,
но
всяко светлей, чем
пустая квартира
с видом на мост над железной дорогой
пёс, засыпающий возле порога
в ожидании доброго слова или хотя бы свежего творога
сон с половины шестого
до первых раскатов грома
и бесконечная цепь воспоминаний
о городе, бывшем мне домом
и о тебе, ставшем больше, чем домом
комом, засевшим в горле
болью
последней волей.