Почти четыре сотни отрывков из дневника за эти пол года, наверное их бы было меньше, если бы погода внутри меня была другой, а губы не были похожи на сухие осенние листья. Как же я хочу сентябрь. Я хочу, что бы мне было холодно от осени, а не от осознания того, что ты не мой и не со мной уже. Когда я в последний раз тебя целовала, то ты был холодным настолько, что теперь у меня болит горло. Город выбивает дым из под пальцев подъездов. Каждый домофон - это дождь твоих прикосновений и наши красивые тени, что ушли куда-то в тень, куда-то в даль и не вернутся уже, их просто смоет туман асфальта, а ты даже не знаешь сопрано у меня или всё же контральто. Я просто вышла за контуры, а ты остался в пределах рамок, так не смело и со страхом, а когда-то было страстно. Уже неделю без единого звука, ты либо в море ушёл либо в запой, а мне в одиннадцатый класс хочется, но время меня не услышит, как бы сильно я не кричала, как бы сильно я не просила.
Сильный ветер бьёт по щекам, а я скучаю по твоей щетине. Я не написала ни одного куплета после нашего последнего разговора, ты меня убиваешь струнами недопитых бокалов клубничного вина, где нету ни вины ни счастья. На студию хочется, а я просто не могу их видеть, видеть их взгляды, на которых написано всё то, что скрывают широкие штаны где-то во второй половине июля. Всё будет хорошо и здорово очень…