Ты звонил вчера на переносице сухими звонками, сухими листьями, дрожащим голосом под моими коленками. Слова не первой значимости давно уже улетели против течения, теперь только что-то такое, напоминающее вечную боль и непонятное пространство, сплошные ассоциации и наушники, наушники, что еле работают под пеплом слёз, что так красиво горят, но они ничего не говорят, просто не умеют, а мне от них не больно, это хорошо, но хорошо ни в целом. Хорошие части никогда не станут единым целом, как бы ты сильно не старался и не обижался на его глаза случайных слов, смсок без ответа. Лето почти пролетело, а счастье проехало мимо. Улыбки тоже мимо и снова это вечное прости замученных встреч и рассветов без прощаний. Теперь те светофоры вызывают лишь страх и напоминают картинку моих рук на твоей спине, что так и не добежали до сердца. Стрелки застряли комками где-то на прошлой недели, а тебе всё смешно, когда мне совсем не весело. Сколько не пиши грустных песен, весом более важным ты для него всё ровно не будешь, а остальные значение потеряли совсем. Их много, но в моих глазах они как один кто-то, кто-то не мой и не ко мне. Я бы хотела, что бы меня любили за мой запах и мои прикосновения, а не за красивое тело и вечные стихи, которые никогда не затихают. Всё ровно, что шум трамваев где-то на Нарвской, который я так люблю в надеждах, что ты приехал. Одно хоть радует, что если ты приезжаешь, то всегда приезжаешь ко мне, хоть и застряёшь у меня камнем в горле….